mardi 23 mai 2017

L'animal du coeur dévisage


Comment font les objets pour rester dans la rue et ne pas sauter aux yeux, quand on passe, alors que quelqu'un les a perdus.
                  — Herta Müller, Animal du coeur


samedi 13 mai 2017

Porcelaine de la serre



C'est le sujet de tous les sujets, invariable et saillant, quand une attraction ouvertement satin transforme la coquille en sarment. C'est une chose claire derrière nos verres madrés. Souple griffure, souple soupir et les ébauches filées sine die.



mercredi 10 mai 2017

Distance

Deux êtres.
Mille kilomètres.
Une seule porte-fenêtre.
 

Indociles




Encore une fois, je ne suis plus la même. J'écris pour le signe à vif en traversée des parterres de coquelicots et pour l'étincelle des genêts dans l'artère radiale du transport. Les yeux déjà gorgés du manque d'après la percée des larmes, je le pense. Les espaces entre nous sont sur les rails tandis que nos sentiments prennent des sillons indociles.


dimanche 7 mai 2017

Sorry




mardi 2 mai 2017

Iris au porte-mine


En feuille échancrée comme la courbe
formant le coeur dans le corps
à couvert endormie jusqu'au beau jour
sifflant le train sur la voie souterraine
la tête tendre-humide à l'affût
pointe aspirée du songe
la racine interminable
à l'esquisse semblable
des yeux mordus